18 de abril de 2017

Petición del poeta

Solo quiero la voz de los ángeles 
la atención precisa y entrenada
dispuesta a la palabra abierta
y al enigma minúsculo de la costumbre

Aunque vivir aquí es inevitable
no lo es el parloteo de las alas
no lo es la búsqueda empeñada 
en erosionar todos los asideros
Solo quiero estar alto y lejos

Solo quiero acotar sin acortar
desdeñar la peladura artificial
de lo inevitable. Como los naranjos
estar a merced de las estaciones

que suenen a jaramago de cuneta
todas las palabras y que no sean
pronunciadas nunca más
como un expediente abierto
para no ser entendido

11 de abril de 2017

diminutillos

240.

como los niños aprenden a decir
pájaro
el bramido aterrador del mundo
deriva en palabras adultas
que ni vuelan
ni huelen
ni dicen nada nuevo

4 de abril de 2017

diminutillos

239.

Hay palabras que piden ser llenadas
son el contenedor de nuestras carencias
por eso decimos amor, familia o deseo
con el hambre y no con la boca 

28 de marzo de 2017

Prohibido encender fuego en el monte

Todo el pueblo, este mismo pueblo
subió al monte hace diez veranos
Hoy el odio se ha regenerado
la rutina complaciente asfalta las calles
Todos devoramos el humo a parpadeos
y perdimos y nos consolamos 
Pero nadie les habló a los niños
de como huele la retama quemada
ese ritual de incienso y el funeral
en los pasos que bajaban a las casas
ignorantes de los primeros brotes 
ya bajo la ceniza y sobre los pechos
Aquel verano juntos, revolucionados
y revueltos; juntos todos menos

Quizás otro verano y el mismo fuego
que nos suba a todos al monte para ver
qué nació de lo que nunca estuvo muerto
Un incendio que nos distraiga 
de este vivir quemados, de este seguir
siendo separados un pueblo disperso

21 de marzo de 2017

Le he cogido cariño a una piedra

Siempre he preferido la equidad
Al que reconoce pronto sus errores
y vuelve a cometerlos

en los matices de las faltas
hallo secretos y debilidades,
la grieta en la funcional muralla
del maniquí contemporáneo 

Siempre he preferido una mirada 
elegida que una trola electa 
por apabullante mayoría

en la parte trasera de una existencia,
donde todo está mejor desordenado,
lo justo pierde sentido, entre lo imperfecto
todo es posible y nadie es sobra