31 de mayo de 2008

Buganvillas

Es cuestión de espacio:
mi balcón no es un huerto.

Es cuestión de tiempo,
de llamas encendidas en los dedos.

Es cansancio del que espera,
es espera el lenguaje de los muertos.

Un deseo se desborda:
me brotan buganvillas en el pecho.

12 de mayo de 2008

Dejar atrás

olvida en las acciones deshilachadas
los futuros improbables

aspira a derrocar arañas
a construir panales
para llenarlos de encrucijadas y espuma

olvida este ajetreo de barco avejentado
la profundidad del mar
y la insignificancia de las playas que te visten

7 de mayo de 2008

Mama dos caras

la madre de la autodesdicha
sistemática madre
asesina
regazo áspero
olvida la boca del niño
ajironado en sus brazos

VS

la madre compasiva y justa
dulce voz en dulces manos
fértil
en su regazo se entrelazan
los hijos del mal y del bien
aspirando al mismo pecho

3 de mayo de 2008

Me tortura

Me tortura
caminar por el límite del parque
tocando con los dedos
índice
corazón
y anular
los barrotes que enjaulan el verdor prohibido
la mano siguiéndome de lejos
mordiendo el óxido

Me tortura
borro la sonrisa germinal
cuando escucho las ramas temblar al paso de la ira
las flores inclinarse
romperse
morirse
sólo para permitir vivir al hombre
convertido en bestia
las flores mustias que se inmolan
para negarnos
olor
color
y grito
flores que no cimbrean ni cantan
que no chillan promesas
flores que prefieren silencio
y nos liberan de la belleza tentadora.

para David